Vide, par Anatole Swadock

Un article de Caverne des 1001 nuits.

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Impression de vide
Objectif désert
Des spectres sans but errent
Sur la mer de sable en rides
Ouvrage de vide
Le néant nous guette
Jusque dans la retraite
La lumière est sordide
Œuvre de vide
Cloîtré en murs mentaux
L’esprit impavide
Ecroule ses frontaux
Couloirs vides
Est-ce la fin du monde
Faut-il que le temps ponde
Des secondes si acides
Le vide chasse le vide
Reviennent les machines
Roulement de pages fines
Qui suivent le gris aride
Les hommes ont fui le vide
De leurs apparences
Les ombres de l’enfance
Et les sources limpides
Aucun son ne trouble le vide
L’air lui-même résonne
Les mille glas qui sonnent
L’heure des homicides




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